Hors temps

Couché à terre, profitant de l'ombre d'un saule pleureur. Ses yeux dans les nuages, suivant du regard le vol des oiseaux. Ses doigts dans la terre, coursant les fourmis. Ses orteils à l'air, effleurant les quelques feuilles mortes. Ses oreilles affutés, captant la musique de la nature. Son imagination débordante, méditant cet ultime instant de paix.

Ses sens en éveil, gôutant la magie de cette matinée à la campagne, lui, l'enfant des bidonvilles.